Una manzana

Acabo de leer una columna de mi buen profesor Nugent en su blog personal. Últimamente estaba recordándolo no sólo por su proverbial barba (que fue usada alguna vez, quizá inconcientemente, de ejemplo para distinguir las categorías simmelianas de adorno y secreto) sino por su estilo como profesor. Recuerdo claramente los momentos de angustia que pasé por su culpa, repetí el semestre habiendo cumplido olímpicamente con todos los encargos curriculares por él impuestos. Era Sociología de la Cultura. Pero también recuerdo haber aprobado olímpicamente el siguiente año el mismo curso, sin una explicación de por medio, sin haber llevado debidamente el curso, o haber presentado algún informe. Mágicamente en el sistema de cómputo de notas de la facultad había resultado aprobado. El profesor cumplió su promesa de resarcirme al siguiente semestre.

Existe lo inexplicable, lo impredecible en los vínculos sociales, tales como el respeto observado por el alumno agradecido o la benevolencia del profesor considerado. Entonces, Willy Nugent supera el conocimiento esbozado en su posteada sobre las inasistencias del alumnado en los "claustros" universitarios: trasciende el conocimiento de que 30% de ausencias equivalen a desaprobar para ser descubierto como un maestro no sólo en el sentido pedagógico, sino en las artes de la convivencia. Esa fue, en lo personal, su última lección, y fue más importante que las que nunca dejé de recibir en sus horarios habituales, aún siendo su único alumno.

New Wave Photos by Phillipe Carly

Pierre Bourdieu estigmatizó a la fotografía como el pasatiempo burgués por excelencia. Cuando la cruzamos con otra variable, la de los gustos musicales, nos adentramos entonces en un coto de caza que ha sido bien explotado, tanto por la revista Rolling Stone como por las agendas rockanroleras de la movida local. El caso de New Wave Photos es especial por ser un catálogo de fuerza de las mejores épocas de la música que alimenta las actuales tendencias.

La página web de Phillipe Carly. Si les gusta viajar éste es el sitio, pura nostalgia y souvenirs de lo mejor del new wave, punk y rock desde los setentas. Aquí se recopilan fotos de presentaciones de artistas como A Flock of Seagulls, Cramps, The Cure, Cocteau Twins, Magazine, Siouxsie and the Banshees, Roxy Music, Sisters of Mercy, Specials, Teardrop Explodes, Wall of Voodo, Joy Division, New Order, Echo and the Bunnymen, Fischer-Z, Fleshtones, The Damned, Bow Wow Wow y un largo etcétera, una memorabilia imprescindible.

El punto de vista del belga Carly es mas bien nostálgico, es un visionario de la imagen que retrata etapas de la historia de la música con una estética detenida en el tiempo. Sus imágenes captan el histrionismo y la juventud, así como facetas inéditas del desarrollo de los mismos. Para quienes están interesados de acompañar los sonidos con una suerte de ayuda memoria visual que contextualice los flamígeros años del rock and roll, visiten http://www.newwavephotos.com/.

Pasaje

Un cuy, otro cuy. Ruidos y más. Lejos están. Pensamiento ácrata. Ciudad gris violenta, iris de sol, y de sombra. Mas bailé. Y no con otros, sino con todos ustedes. Lima nomás. Mar de fondo. Maremoto. Crisis, dudas y pesadillas, no sueños, pe-sa-di-llas. Cielo mío, suelo gris. Pasos. Ladridos, rumores, voces. Gritos, gemidos, y sueño contigo. Perderme en el medio. Estar en el medio, y, reír. Tonta y absurdamente. Mi cuerpo. Mis pechos, mis senos. Perro y más perro. Áspero espero.

“Ven a verme capitán”. “No puedo, me arriesgo mucho”. Saco el champagne de la refri y me encierro. Hadas y duendes, aquí estamos. Vuelo mucho cuando me pierdo. Como muchas dinamitas pues. Como un vampiro. Chapo el teléfono y pregunto si está. Sí, sí está. Agonizante. Menos es más. Más me vale. Y la huevada recontra gor que me contaba mi amigo, me destraba. Dale con la moralina. Hay que matarnos. Como jugando. Con la ciudad maldita que me dio miedo. Cranch, cranch, cranch, cranch. Zombie pop el chupete. Júpiter o la isla. Si miento me voy al cielo, si no, también. Polvo. Seco. Liso.

Las Puertas de San Marcos

El otro día fui a San Marcos y encontré que no habían muros (oh sorpresa!) pero lo más gracioso fue que me pude meter a la universidad sin tener que mostrar mi carnet, solamente caminé sobre el cerco y me metí sin que nadie me dijera un comino. Luego fui a mi facultad a ver cómo estaba avanzando mi bachillerato y ésta estaba más tomada que el chato barraza. Luego salté a los teletubbies a ver qué pasaba y me encontré con mi brother chatita de ron que lanzó dos buenos cañones. Estuve pasando el rato con esa batería hasta que me despedí y me fui a husmear por las inmediaciones (sí, como perro). Luego, todo locazo, me puse a tomar fotos con mi super cámara vga a lo que fue la plaza cívica (ya no es lo que era antes, con sus parejas, su frío otoñal). Caminé por el lado del baypas de marras y vi en las facultades de matemáticas, física rezagos de lo que había sido la resistencia estudiantil: pancartas, papelógrafos, carteles puestos como lápidas en los alambres de púas.

La obra está avanzada en un setenta por ciento. Luego caminé a ver los libros q están cruzando la venezuela, por donde estaba el pampón lleno de pandilleros de la barra Vietnam los viernes por la noche, y me pareció mucho más peligroso áún, habían unas niñas vaqueras que aprovechaban ese findemundo en que se convirtieron los alrededores del cruce de universitaria con venezuela.

Adorar la píldora

Buena para los achaques, siempre los fármacos han estimulado la imaginación de no sólo quiénes los consumen, si no de aquellos interesados en saber todo lo que se refiera a la actividad mental. Desde que aparece el hombre, desde que observa y aprende de la naturaleza no sólo a alimentarse si no también a aprovechar sus frutos de distintas maneras, como para satisfacer necesidades propias del espíritu, ya hubo una admiración que se trasladaría con el paso del tiempo desde los dioses que habitaban en las plantas y los animales a las imágenes y el culto a las drogas de diseño.



Sin el afán de recaer en una oda a la cultura del éxtasis, sugiero la semejanza entre la alegórica belleza de los "hongos venenosos" como la amanita muscaria u "hongo matamoscas", de tallo blanco y sombrero rojo brillante con puntos rojos, y la brillantes de las píldoras que tomamos a diario y que se pueden encontrar en las farmacias cuando se quiere aliviar un dolor, inducir el sueño o sentirse con más vigor durante las mañanas.



Parto de lo natural, de la belleza que se encuentra en la naturaleza y que no sólo es aparente pues atesora una incalculable riqueza sensual, para llegar a la síntesis, a la graciosa e hipnótica belleza de los químicos, vistos éstos como objetos, como obras de arte. La estética generada por las drogas, que inclusive se llegaron a coleccionar como en el caso de una pastilla de éxtasis aparecida a principios de los noventa, de una edición muy limitada y que traía la cara de Gorbachov, ha hecho que sean los fármacos un símbolo y también un recordatorio, un souvenir de la historia de la humanidad.



Entonces la búsqueda del bienestar, de la felicidad, del éxtasis, de la salud en buena cuenta ha trastocado los parámetros en los que se ubican (consultorios, farmacias) para ser adorados, tanto en la estética de las artes visuales como se da en los conciertos del cuarteto alemán Kraftwerk, como en el negocio de las drogas, sean éstas pastillas de éxtasis traidas de Amsterdam, hierba de cultivo interior de Estados Unidos u hongos cosechados de la Universidad Agraria de La Molina.

El beso de Klimt

Cuidado con la gente, suave con la combi loca en que se ha vuelto esta jodida ambulancia, tienen que llevarla, tiene que vivir, no más muerte, no más enfermedades......:::::::::::::...............
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III

Matico estaba campante en la puerta de la tienda de su cuñado, el Jerónimo, quien fue esposo de su hermana fallecida. De vez en cuando se asomaba y tenía buenas migas con el hombre. Siempre se estacionaba para fumarse un filtro y conversar sobre la situación. Siempre renegaba pues nunca le parecía bien lo que veía en las calles, era un espectador impaciente e impávido. Siempre que podía se sacaba el clavo y se desquitaba con cualquiera, sobre los fantasmas que lo acosaban, como una nube de insectos en sus pensamientos. Los periódicos lo enfermaban. "Ábrele al chico a tu jerma con los dedos y comienza a darle por troya". "Farfán se pasó de duro en bautizo de su hijo". "Cholas de Gamarra en busca de giles que las arrimen".

La mirada viscosa de casi anciano lo hacía pasar como un viejo esperpento. Pe´ro sólo unos cuantos conocían todas sus facetas. Él había sido feliz. Tenía una historia de vida, en los años cincuenta, cuando escuchaba los boleros que ahora son de oro y que lo henchían de felicidad. Eran las épocas de la familia, de los hijos, del éxito laboral como funcionario en las antiguas oficinas del Ministerio de Salud. Pero eso también se le murió. Los hijos se fueron como los pájaros y la memoria se fue añejando en mala forma. La sordidez se le instaló en el alma. Esa mañana de sábado que recaló en la tienda de su cuñado parecía una visita más. Los lentes oscuros que le daban la fama de tombo corrupto, como el dictador pinocho que no se desprendía de las gafas para mentir mejor, lo tenían vuelto loco, se sentía compelido a hacer algo dentro de su distorsionada bonhomía.

Siempre fumándose un pucho criticaba a las madres que ya no son como las de antes, ahora andan con la barriga descubierta y con tatuajes en la espalda. Y esto lo decía a viva voz, como apuñalando a los transeúntes.

Cruzada

Miro Ruiz Director Técnico de la selección. Chemo como el general arrepentido de Moquegua, viéndose cercado por la turba con pinta de ajusticiar a alguien (o a todos). Alan García como un loco esperpento digno de programa dominical, caso único de megalómano y psicótico gobernante de república platanera. Roland Garrós, inopinada tabla de salvación que caló en la psiquis colectiva y atemperó los cuerpos antes de la debacle peloterística. Magaly y Gisela, ninfas de pesadilla, embardunadas musas choclonas que fungen de endemoniadas féminas capaces de todo, menos de ser algo. Homenaje a Tripita, víctima de la pobreza que le carcomió no sólo su cuarto de hora en la Tele, si no ese fuelle que es cada vez más de un débil pellejo. Gianmarco Zignago, Sean Paul. Click click click.

Películas de sábado por la noche, el asesino de la sierra. Happy Mondays por el Tube, en the Hacienda. Videos de Sugarcubes, donde Björk denuncia el abuso infantil. Expectativa por la céntrica movida. Martín Olivos, los Psicoxtáticos. 10 lucas de hierba. 50 lucas en trago. Trabajo, trabajo y más trabajo, para los peruanos. Escuelas de música, música escolástica, el underground más plebeyo se mezcla en la imaginación de los idiotas con los efluvios de la belleza. Caso Yacana, caso Directorio. Humo negro de combi por la boca de los suicidas que, sin embargo, siguen siempre con los ojos rojísimos, ambiciosos.

Barrio fino, Tego Calde con DJ Joe, Mala Rodríguez, Cincuenta Centavos en Español, más armas, más humo y más hierba. Más lírica fatídica. Smoking Popes.

Dancin

Para toda cuestión existe un primer paso, una impronta, una forma de asirse al fondo de las cosas, cogerlas por el corazón. En el caso de lo que atañe al pensamiento también existe una forma de abordaje, que no necesariamente pasa por la mente. Existen una serie de mecanismos que la activan, estímulos externos que llegan a traves de los sentidos y que desencadenan situaciones fuera de control. Esto es lo que pasa con la música que llega a mis oídos y se convierte en un caleidoscopio, psicodelia pura, formas y tonalidades posibles de ser palpadas e incluso husmeadas.

Pasa con el buen reggae, con The Police, con Durán Durán y la horda New Romantic, con The Clash, con Shonen Knife, My Bloody Valentine, con Sugarcubes, con Nitzer Ebb, con Alaska, con Señor Chinarro, con Catervas, con celia Cruz, con ali Farkas, con Juan Luis Guerra, con la Fania, la Sonora, con Skatalites, Los Belkings y Leuzemia, con Manganzoides, con Depeche, Electronic, Cetu Javu, Pulp, Erasure. Pasa con Primal scream, Psychedelic Furs, Pink Floyd. Pasa también con Joy Division, Interpol, Deerhoof y R.E.M.

Ni qué decir con Mano Negra, White Stripes, New Order, Cibo Matto, Fleetwood Mac, Thomas Dolby y Gary Numann. Puras reminiscencias. Cuando sea oldie seré un fanático, de la música y de todo lo que se le asemeje, como la política, el sexo, el humor, la comida, la cultura popular, el uso de lenitivos y las malas y buenas y bellas juntas, masculinas o femeninas. Amante de los buenos sueños de floripondio y de las inspecciones técnicas al ciberespacio.

Entonces retorno a mi puesto de teleoperador del mundo y de las pistas, de los micros y las combis, de los audífonos y de los estridentes parlantes de las calles. Fácil es viajar chochera, lo dificil es saber cuándo y dónde detenerse, porque más que el destino es el viaje, el tránsito eterno. Saludos para los eternos capos, los amigos a los que nunca se les pasa nada y que son testigos de todo tipo de movimientos, los sensores de mi vida, vigilantes con pasamontañas que botella en mano hablan y botan humo rojo por la boca. Gracias mil.

Barrista

Hay gente que vive en un péndulo que va del calor al frío. Yo no soy uno de ellos porque tiendo más a la luz del sol que al oscuro invierno. Yo empiezo por sacar la mugre de la casa y a adornarla. Le pongo color tanto a la fachada como al interior. Si es que el interior está sucio siempre queda al menos hacer un exorcismo como trabajo. Luego la blanca leche brotará, manará como el famoso almidón de yuca. Refriego la cara de mi casa, siempre en analogía con el feng shui oriental, y le paso la navaja a las opacas frondosidades. Aliso la copa del arbol dándole su podada como no dándosela. Caen las briznas perfumadas que más que picar purifican. Y entro en combustión. Me quemo, me siento listo para la muerte.

Tenía doscientos euros para reventar. Había hecho mis compras la noche anterior y ya venía medio chueco y medio bebido, pero estaba eufórico. Tenía buen grass y buena vaina. Y mis doscientos euros. Fui al bar de los amigos y me los encontré. Empecé a fumar y a beber, luego a reírme. Después se apuntaron unos cuantos más a nuestra mesa (que era más mía que de nadie) y empecé a pedir cada vez más cerveza. Iba y venía del baño, más eufórico y con mucho más amor para entregar.

Luego llegaron las amigas, esas que siempre quise conocer. Las conocí, conversé y hasta fuimos a bailar después. Ya las abrazaba y les hice la taba a tomar su carro. Una me besó y yo me quité calientazo. Seguí chupando con el grupo y me puse más salvaje. Cerveza, vino y ron. Lateamos hasta el amanecer ganándole al frío, helados por las chelas y la coca. Los puchos corrían más rápido que la pólvora. Fuimos a la jato de mi hermano cabezón y éste nos esperaba con una jamaza y un buen pisco acholado, con café caliente y la tele encendida, puestos los videos de héctor lavoe y dispuestos a analizar las etapas de la vida del cantante.

TRAUMFABRIK ANUNCIA UN CAMBIO:Tenemos el agrado de anunciaros que, para mayor comodidad de nuestropúblico, hemos trasladado The Haçienda Official Tour a la Discoteca AURAde Larcomar.Este cambio se ha efectuado tomando en cuenta las dificultades que lasobras que se están produciendo en diversos tramos de la Av. Arequipa puedanocasionar a nuestro público y para poder brindar un mejor servicio alos que encontraban dificultades en la anterior ubicación. AURA es ellugar perfecto para albergar a The Haçienda, con todas las comodidades deacceso y seguridad, para que el público pase una noche increíble con Derrick May,Dave Haslam, Dj Fellsound, los Djs locales, Hans Tavera y Augusto Silesen su presentación B2B, y Dj Galax Trax. Y tal y como estaba planeado, paraasegurarles una noche inolvidable, directamente de Manchester, llegan el Diseñador Escenográfico y el Tour Manager de la gira, quienessupervisarán que la ambientación, sonido y luces se ajusten a los requerimientosoriginales de The Hacienda.
¡¡Porque Lima merece eventos internacionalesde primer nivel!!



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Es conocida la influencia de The Hacienda para el nacimiento de la cultura rave, los grupos que de allí emergieron y todo lo conocido gracias a la literatura, la WWW y Michael Winterbottom. Personalmente, antes de suscitarse hechos discriminatorios en la discoteca Aura en Larcomar, preferiría reservarme el derecho a asistir a este evento. Si bien es cierto mucha gente se va a sentir en The Hacienda cuando escuche los beats de 808 State o de Dave Haslam, hay una realidad, que Traumfabrik se sabotea al escoger a Aura como “The Hacienda en Lima”, por no tomar en cuenta los antecedentes discriminatorios de este local y por subestimar por completo a las personas sensibles al arte y la cultura. Por más que se promocione este evento (con la decoración, o las luces mancusianas ) maquillando lo más putrefacto de nuestra choledad, habrá que recordar a los muy nostálgicos de que no estarán en The Hacienda, si no en Aura, sede también de los más bochornosos hechos discriminatorios. Aura nunca dejará de ser Aura.

Me gustan las barras de chocolate
Cualquier tipo de barras de chocolate
Como barras de chocolate
Todos los días dos barras por día

I wanna eat choco bars

Decido entregarme

Luego de 10 largos meses evadiéndome decido entregarme a la injusticia que me persigue, a mis acosadores sabuesos que sólo quieren mi sangre y no saben lo que estoy sufriendo, no les interesa. Mis huellas son más pesadas en la nieve que en la arena, pero eso ni a mis padres les interesa, vivo aislado y escondido, porque los rayos del sol vienen con voces que hurgan tras las cortinas para desprotegerme y tenderme la trampa que finalmente, acabará con esta historia.
Diez mil soles no son nada. Ni diez mil soles ni las vidas de mis amigos muertos. Gente con familias, con hijos. Tres ráfagas acabaron con dos de ellos.
Escapé como alma que lleva el diablo, con mi peso y mis años a refundirme en los callejones, a hacer valer mis diez lucas unos días en el infierno y a disponerme a hacer todo con tal de no estar en la sombra. Otro golpe hubiera sido la única salida.
Pero como siempre el cansancio, los años que a algunas contexturas como la mía no se hacen llevaderos, el instinto de los hombres que no siempre es como el de los animales, van fatigando mi resistencia a todo.
Resistencia al dolor, al pánico, a la noche. Eso es lo que fui. Mientras tanto mi estructura se debilita y cruje como si fuera de corcho, como si el agua hubiese penetrado hasta hacer del musgo algo que corroe incesante mi conciencia, mi moral, mi psicosis.
Hallo fácilmente el refugio en el hecho de entregarme porque es el fin de esta espiral, que como un oxiuro infectó la vida de quienes rodeaban este entorno.
Mañana iré a la comisaría, quizá en el camino me detengan porque me siguen los pasos. Ya perdí, he perdido más de tres veces, con la justicia como con los avezados que me envidiaron y que no tuvieron otra que clavarme el puñal por la espalda, pero a todas sobreviví.

Aberratio ictus

Los hombres sin arte son robots. Marshall Mac Luhan


Soy un artista nato. Soy literato, he leído tanto como para soportar a los críticos, que no pueden hacer mella puesto que soy irreconocible, inclasificable, indescriptible. Referentes literarios, pocos visibles, todos inauditos. Mi temática aunque suene medio trillada es de lo más trascendente, pues se vuelve cada vez más humana, más terrestre. Mis palabras son comunes y componen sentidos que buscan hacer transparentes los colores. Mis estímulos vienen de la calle y se disuelven en atmósferas plagadas de sonidos vivos, como mi cuerpo y el de los y las demás.

Un artista plástico, con tantos recursos como arenas en las costas, que ve y vuela agarrándose de los árboles, de las copas de ensueño de galerías perpetuas que vienen y vienen y vienen. Tan feliz que vuela. Recursos sobran si lo que se tiene es una madeja por desmadejar. Con ellos deconstruyo asiduamente mis sueños y me pongo en plan de arquitecto, para dirigir mi destino hacia otros reinos. Lo básico emerge como pompas que deben ser acomodadas pacientemente en anaqueles. Pronto veo aviones y luces, carros, perros, flores y mariposas que son borroneados según el temperamento.

Soy dúctil, mi cuerpo sirve y la actitud está también. “Voy a ser Drag Queen”. Y comencé a volar.

Rudy Rodríguez, Martika, Suzanne Vega de cabellera intensamente negra. Pómulos y perfil trizados por el tiempo tras la sutil persecución que desemboca en el teatro No y pastiches estilo emo. Sadomasoquismo bestialista, con seca fijación por lo ecuestre. Cuero sobre altos pedestales, como atalayas. Amazona, mantarraya, musa arrabalera, siempre con el trasero ceñido. Dancin, laughin, drinkin, lovin. Marco Almendra

Todo iba de concha su madre (según yo) hasta que me permito intimar mis proyectos a un amigo. Como quien jode acerca de qué huevadas teníamos proyectadas le digo: “oye, voy a hacer dragqueenismo”. Una más, habrá pensado él, pero por eso se lo recalqué. “¿Qué pasa si me vuelvo drag queen (si travestido me doy mis paseos nocturnos por las discotecas, recogiendo halagos y vituperios)?”. El huevón me respondió simplemente: “Te jodes”.

Sobrevino un flashback. Papá, mamá, hermanos,esposa, hijos, hijas, tíos tías, amistades. Pensé en los posibles empleadores que posiblemente me descartarían al olfatear ese algo que está más allá, más adentro, esa faceta oscura, y que no se halla en la hoja de vida. Pensé en ese barrio que me ha visto hacerme viejo,en esas tías sapazas que me verían como la peste, haciendo cuestión de estado de mi vida privada. Pensé en mi futuro académico profesional, en los ilustres profesores que me transmitieron el conocimiento que me saque de la mediocridad; pensé en tantas huevadas que casi me da un soponcio.

A partir de ese instante saco pecho, demuestro tanta virilidad que las chibolas me miran (cosa que nunca han hecho). He decidido cambiar mi vida por este país, por la sociedad y por los niños, que son nuestro futuro. Deseché mis pensamientos anarquistas también en pro de la unidad familiar. Desde entonces soy un nuevo ser. ; P

NOS

Un hombre está en un camino de la sierra, conduciendo una 4x4, dirigiéndose a un acomunidad alejada e incomunicada. Maneja entusiasta por el sol de mediodía, que ilumina el verde campo de abril. A su paso se apean los arrieros con sus animales y observan el vehículo, saludando al conductor, quien suena el claxon y los saluda con la mano. El conductor piensa en que aún existe ese aprecio entre la gente, que aún en las circunstancias más recónditas se muestra con un gesto amable y un respeto hacia las personas que posibilita el seguir soñando con un país mejor.

En Miraflores hay una fiesta, cumpleaños de un joven abogado que congrega en su departamento a sus amistades. Las jóvenes lucen radiantes; los patas, con mucho aplomo, se ven contagiados también. Alguien llama por teléfono al homenajeado y éste lo anima a reunirse con ellos, ya que por supuesto iba a encontrar un ambiente grato y distendido, en el que se habrían algunos reencuentros y se harán nuevas amistades. Fin de fiesta.

A las 5 y treinta de la tarde entra otra llamada. Se trata de una señora de 30 años, que llama desde La Victoria. Ésta reclama por el caso de la animadora Laura Bozzo, expresando su malestar por la cabida que tiene en la opinión pública el tema del levantamiento de su programa del aire, pues considera que eso es toda una cortina de humo, ya que tanto su programa como las secuelas se pueden leer como una larga novela plagada de nausea y morbo gratuitos.

Tres premisas y un punto en común, distintas representaciones de la gente. Quienes viven en esta sociedad se encuentran vistos y analizados por el unísono, cuando lo que prima es la diversidad de historias que, sotto voce, emergen a la realidad plagadas de caspa nacionalista. Ni más ni menos.

II

Nuevamente el tío sale a la calle. Estaba pregonando en una esquina qué se debía de hacer con todos esos maricones que salen en los peródicos, que cabros de mierda y que si de él dependiera estarían todos achicharrándose en el CEPA. Agarró y se quitó. Como tenía hambre se metió en la cantina a pedir un menú de tres cincuenta con su jarra de agua anís. A veces se detenía un poco en cada bocado para trsaladarse. Este traslado era hacia el estado que más le convenía, un estado en el que su mente no contenía preocupaciones ni culpas ni complejos, y en el que avizoraba que estaría en paz, de perfil, sobre un lecho de flores, completamente en paz. Los colores no estaban excentos en este lugar, pues aunque el tío vivía una vida gris rata, albergaba todavía algo de añoranza y nostalgia por conocer y conocerse. Se zampa una cucharada de caldo con una falange de pollo y mastica mirando el infinito.

Se levantó hastiado y recobró el espíritu que lo llevaría a la muerte.

Sentado en su cama, golpe de tres de la tarde, cuando el sol lo recalentaba en su cuarto, comenzó a sacarse la camisa y luego a desatarse el pantalón. Con los brazos como almohada se dejó llevar nuevamente por las sensaciones. Un poco yoga, un poco ebrio, el tío sabía trasladarse. Nuevamente los colores, el pasto. Pero luego se halló solo en sus sueños, confundido como si hubiese despertado en un laberinto, empezó a guiarse. Recordaba a la estampa del bárbaro he-man perseguido más aún por la pesadillesca banda sonora que por fantoches como trap-jaw o beast-man. Caminaba en la penumbra alucinado.

Lo despertó el sudor y la visión del reloj que le indicaba que era jueves, que eran las 7 de la tarde y que podía hacer algo para disiparse.

Joy Division es la mejor música porque suena a muerte. Suena a sexo. Suena a blanco y negro. Suena gris. Suena a maniquís y a belleza, a besos y a baile, a la noche y a la tarde. Ian Curtis no murió, simplemente se perdió con el resto. Eternidad para Joy Division por sus sonidos.

He estado esperando por un guía que venga y me lleve de la mano
¿Podrían estas sensaciones hacerme sentir los placeres de un hombre normal?
Estas sensaciones apenas me interesan en otro día
Tengo el espíritu, perder el sentir
llevarse el shock

disorder

I

Chapa su combi con el periódico en la mano. No es tan tío pero su pelo grisáceo se apelmaza al cráneo dejando una ola adelante que mezcla a Elvis con el traje de bailarín de salsa. Aunque se vea medio caficho el tío sabe bien que son sus dominios. Se sienta en la parte de atrás estirando sus piernas cansadas y mira con desconfianza a los demás.
Parece que está asado porque nadie lo entiende, porque su mundo es el mejor.

Ése día Matico estaba yendo a recoger unos encargos al mercado de la Aurora, en pleno centro de Lima. Mientras esquivaba la miasma con la misma pericia para no ensuciarse los zapatos, iba caminando agitado e iracundo a verse con la persona encargada. "Oe y, qué tal compare" "nada pues tío, como siempre". "¿Tienes mi encarguito?". El hombre sacó la maleta horrible y se la pasó al viejo, quien parecía que andaba recontra duro. Revisó el contenido y le pareció conforme. "Chau, nos vemos el lunes" le dice.

Se va al billar a abrir el paquete. Se sienta frente a la mesa número uno, junto a la palomillada. Medio pavo el tío. Mientras los chibolos lo van alucinando el tío abre la maleta y saca la merca: Guantes. A cinco lucas los guantes para los que les sudan las manos. Le compraron dos y eso fue todo. Con las diez lucas pidió un par de chelas y se puso a chupar con un tío medio cieguito, pero que también se prestaba para el asunto. Acto seguido cogió una combi y se fue a visitar a su pata Miguelón del Rímac, para ver qué novedades.